Howl - No hay poesía

No hay poesía
porque no hay poetas.

No hay poetas porque están ocupados,
autogestionandose,
riéndose entre ellos,
y sus círculos independientes,
independentistas
dependientes de la mejor marihuana,
dependientes de un fanzine,
de transgredir porque sí.

Tan ocupados
que se olvidan de escribir
o de vivir.

Que si antes comían pollo con las manos,
ahora aparecen en los suplementos culturales
de los diarios con mayor tirada.

Que si antes eran progres,
ahora lo que les llegó es la popularidad,
ahora los quiere la Feria,
los quiere su mamá,
y los quiere hasta mi mamá.

No está mal, 
digo,
queremos no solo gritar
y llorar
y patalear.
Queremos algo más.

Pero si todos avalan tu copyleft, 
preocupáte.
Si todos te quieren alrededor,
preocupáte.
Si te volviste de culto,
preocupáte.

No hay poesía
porque no hay poetas.

O porque se olvidaron de casi todos los lugares
desde los que lloraban.

Se enterraron,
todos juntos,
cantando y bailando la canción mejor producida
por sus propias maquinitas
y aplaudidos
por sus propios chasquidos de dedos.

Ya no hay poesía
porque todos los poetas están in,
porque dejaron el margen,
porque escupen y ustedes le besan su saliva literaria.

Los poetas se olvidaron de vivir.
Ya están adentro,
ya no defecan.

Todos sus gritos son alabados.

Se cumplió el presagio:
llegaron estos feos Mesías para salvarnos.

Tranquilos poetas,
que luego de recibirlos cada domingo con saludos y ramos,
serán esos mismos los que pidan su crusificción. 

Llegará el día en que no haya poesía
porque estén, por fin,
todos los poetas crucificados.