No nos une el amor,
nos une
no saber vivir.
Sbarra.
Imposible saber porqué te quiero.
No puedo.
Hay algo que se rompe entre nosotros,
en el medio hay cosas rotas.
Una fisura,
varias.
Por todo eso te quiero.
Mentira.
En ese espacio roto que hay entre nosotros
podríamos construir un mundo.
Navegar un mundo.
O varios.
Un mundo sucio y podrido.
En el medio de esa cosa
que está entre nosotros
habitan cucarachas.
Somos una gran familia.
La fisura somos nosotros.
Que se vayan todos
y queden las cucarachas.
Las odio,
pero son la familia.
Y no necesitamos nada más.
Mentira.
Todavía me parece imposible
saber porqué te quiero.
Las gentes saben responderse esas preguntas.
Yo no.
Vos tampoco.
No me abandones.
Ese espacio entre nosotros
es el resultado de un estallido.
Ahora habitamos un cráter.
Esa fisura nos une.
Eso es lo que abre.
La tierra se abre,
se abrió.
Y ese es nuestro mejor lugar:
el lugar roto.
Nada de costuras,
ni de parches.
Ese lugar roto
es lo único que puede generar alguna apertura.
No hay modo de que el alma se abra
si no habita lo roto,
la fisura.
Vivimos en la grieta.
Es toda nuestra posibilidad.
Y no es una aventura:
es la imposibilidad de vivir en otro sitio.
Cucarachitas distraídas,
una noche nos dejaron solos.
Y entonces, sucedió:
fuimos felices en la grieta.
Somos felices en la grieta.
Felices en esa fisura.
No sabemos vivir de otro modo.
Somos lo que abre porque es lo único que sabemos ser.
El resto de las cosas
no las conocemos.
No podemos.
Somos lo que abre porque es lo único que podemos ser.
Juntos,
destrozándonos en la mugre,
bañados en sangre,
desnudos
bailando en las heridas que están abiertas sobre la Tierra.
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